Los miércoles voy al campo. Hay unos críticos degenerados que se reúnen en unos prados jugosísimos llenos de margaritas y pagan a jóvenes para que aguanten sin comer ni beber hasta lipotimia. Supongo que son descendientes de Calígula.
A mí eso me toca mucho los cojones. Soy de la severísima escuela española de artistas. Nos remontamos a los Merovingios, cultivamos la narrativa falsa y somos ultra técnicos. Me dan ganas de hacerles tragar su metalenguaje de mierda y sus maneras de burdel de Jarvard.
Estos mamones han dejado de crear e instigan a los flojeras para que hagan un arte institucional, neoacadémico.
Cuando voy al campo los miércoles no siempre les encuentro. Saben que merodeo por allí iracundo y se muestran huidizos. Pero hay veces que no lo consiguen y me lío a pedradas con ellos mientras les grito.
-Un hallazgo teórico no es sinónimo de arte. El estructuralismo es solo un modelo vetusto y refutado, cualquier intento de modelizar la estética es en vano, aunque lo vuestro pasa de castaño oscuro, ni vosotros os creéis lo que decís, venís aquí como el que viene a ver el bombero torero, empujados por un morbo primario y burdo. Os voy a dar hasta en el cielo de la boca. Más os valdría iros a hacer puñetas en vez de hacer tantas gilipolleces. Cabronazos.
Ellos a su vez me gritan a mí:
-¿Por qué no vas a tocarte los cojones a tu casa? Qué te importará a ti si esta chica barra modelo se avino a darse de alta en el régimen de autónomos por obra y servicio, la cual nos estás jodiendo por cierto, para hacerse desmallar en nuestra presencia y deleite. A ver si te vas a creer todavía las mierdas esas del romanticismo del genio contra el mundo. Tú eres más vulgar que las lentejas gilipollas y como sigas tirando piedras voy a ir allí y te voy a mandar a Burgos de un tortazo. Maricón.
-Por mucho que pronostiquéis el fin de la lírica ésta no se va a esfumar. La lírica es inmarcesible como la inmortal de Andersen y a vosotros lo que os jode es no tener ni el talento mínimo para hacer la o con un canuto, de ahí vuestros circunloquios estériles de jerguilla incompresible hasta para vosotros. La diarrea tautológica es tan ridícula como prescindible.
-El materialismo es un rodillo, ríndete a la evidencia, la lírica no es más que una ficción, la poesía no existe. La técnica está superada por la proyección profesional, el laif estail y el sex apil. Que yo sepa aun no tienes un chalet en “El Viso”, ni por este camino que llevas lo tendrás. Te vendría bien leer menos poesía y más autoayuda, pesao.
Esto nos puede llevar media hora larga pero al rato me aburro y me voy con cargo de conciencia por pisar esa hierba tan fresca y robarle algo de sol al paisaje que debería ser su único usufructuario.
La crítica si no mata tonifica.
El crítico contemplando el final de la lírica